AMBIVALENTE

AMBIVALENTE

Siempre había tráfico sobre insurgentes, pero esa noche estaba peor, solo estaba habilitado un carril; Ayesha siempre autocrítica sabía que conducía muy mal, hacía como que metía los cambios aunque el auto era automático y le gustaba mover el pie izquierdo simulando un clutch. Trabajaba en uno de los edificios más altos de la ciudad de México, desde su piso podía observar el congestionamiento vial, y lo primero que pensaba cuando salía del estacionamiento y se enfrascaba en aquella vialidad, era -----Cómo me veo yo desde arriba, seremos todos tan insignificantes como cuando me sirvo café y me acerco al gran ventanal y los autos me dan la impresión de simples manchas------

Pasaban los minutos, el verde y el rojo del semáforo se alternaban y no había avance, Ayesha esculcó su bolsa, revolvía las cosas buscando una pluma. Antes de apagar su pc estaba leyendo algo, se sintió tan desesperada al leer aquello, que aunque no le gustaba contactarse por medio de mails, pensó en escribirle algunas cosas; por fin encontró una pluma y un pedazo de servilleta, apagó el auto y escribió:

a veces al leerte pienso en ti como en cualquier pendejo adoptando pose , pero no se a veces cuando estoy ha punto de mandar todo a la chingada me llamas a leerte y claro tambien en esos puntos pendejos en los que la soledad te hace recurrir a un medio tan nefasto como este

es pendejo como lector situarte en una situacion asi , por que "el pendejo lector" acaba siendo el unico pendejo de la historia que perdio su tiempo siendo ambivalente con el escritor , aun no decido que tan buen sentimiento sea , no soy tan madura , o no se si sea el fin o que madres...

Los autos comenzaron a avanzar, Ayesha aventó la pluma, detuvo la servilleta con sus labios y dió marcha al auto, hizo el movimiento simulando primera y arrancó; durante algunos segundos matuvo la servilleta en sus labios, dejo el borde marcado con un color púrpura de su labial, iba un poco "distraída", cuando se dió cuenta, separó un poco sus labios y la servilleta cayó sobre sus piernas, siguió simulando los cambios en su automovil hasta que llegó a su casa.

Ya era tarde, Ayesha estaba harta; ese gran edifico, "las manchas" que solía ver desde su ventanal, el maldito trabajo, estaba apunto de explotar, sin embargo, quería decirle aquello que escribió en la servilleta al tipo del texto; aunque se restió un poco, prendió la pc. -------Qué tipo, ni siquiera me contestará, seguro estará con un puro y un vaso lleno de hielos con Jonhy Walker pensando en su última novela... -------. Extendió la servilleta y leyó, le gustó y la puso sobre el scaner. Salió una una imágen grisacea con una caligrafía perfecta, el borde púrpura y resaltaba: "cualquier pendejo adoptando pose"; Ayesha sonrió y dió un click en attachment. -----No se porque hago esto------ penso, y envió el mail.

EDITOR / CAÑA DE PESCAR / SOLO UNA CUALQUIERA

"LAMIENDOLE LOS HUEVOS A UN EDITOR"
Mucha gente al rededor de él,
con sus tragos en las manos,
manuscritos
e ideas brillantes,
casi todos de saco,
llegaba en autos de lujo;
y no paraban,
uno tras otro,
lamiéndole los huevos al Editor;
yo solo lo salude,
ya lo conocía,
tengo cajas y cajas llenas de libros de su editorial,
mis favoritos,
mis influencias literarias son de esa editorial;
pero yo no tengo que mostrarle,
ningún buen texto,
nada innovador;
y tampoco podría lamerle los huevos,
así que me quedé callado,
bebí,
y me hundí en lo que ya he conocido,
la desesperanza,
no pienso ni en esa editorial;
y veo esas portadas coloreadas,
los grandes títulos...
y solo me queda un vaso de whisky más.

MI POESIA AGONIZARA COMO UN PEZ COGIDO POR UNA CARA CAÑA DE PESCAR
Es difícil renunciar a esto,
buena comida,
bebida y dulces al por mayor,
viajes,
teléfonos celulares,
fruta fresca todos los días.
Creo que eso acabará con mi poesía,
tengo que comenzar a renunciar a todo eso,
sino un día,
amaneceré con una fuerte punzada sobre mis dientes,
abriré el refrigerador y estará lleno;
vomitaré la comida del día anterior
y al sentarme a escribir no habrá nada.
Solo esos aparatos de sonido apagados
y la estufa eléctrica,
y la tv de 15 pulgadas;
si no huyo rápidamente,
mi poesía agonizará como un pez cogido por una cara caña de pescar.

SOLO UNA CUALQUIERA...
No es lejos de mi casa,
un poco más allá de circunvalación
están las prostitutas más furiosas.
Cuando pasas al lado de ellas
hacen su trabajo,
te piden un cigarro
o de menos la hora,
si te acercas,
ponen su mano en tu hombro y comienzan a bajar hasta la bragueta,
si retiras su mano
manotean y te gritan diferentes clases de insultos,
son incontrolables,
si no les dejas al menos 10 pesos
corres el peligro de llegar a tu casa con moretones
y si no tienes suerte,
puedes terminar en “su hotel” pagándole por solo una mamada;
no una buena mamada,
solo una mamada cualquiera.

MOSCOS & MOSCAS

MOSCO TRAS MOSCO
Mosco tras mosco iba cayendo;
había olvidado cerrar las ventanas,
y los moscos se atrincheraron en mi casa..
en el baño,
en la sala,
en el pedazo de piso donde duermo,
en todos lados.
Con las palmas de mis manos
comencé a darles duro,
pero ellos,
zumbaban tras mi nuca;
y yo,
no dejaba de aplaudir;
paso media hora
y mi esfuerzo era en vano;
cada vez había más,
y cínicamente volaban frente a mí.
Me di por vencido,
apagué las luces y subí todo el volumen de la radio.

POR FIN HABIA ENCONTRADO A UNA VIEJA AMIGA Y LA APLASTE.
Comía una ensalada con mucho queso y aceitunas,
me serví vino en un pequeño vaso desechable,
puse la botella sobre la mesa y levanté la mirada.
Y por fin me encontré con una vieja amiga:
una mosca,
tenía mal aspecto,
era pequeña y volaba a la altura del salero,
aterrizó sobre mi servilleta y por unos instantes se quedó quieta,
no se movía,
solo frotaba sus patas como compadeciéndose de mí;
di un trago del vino,
tomé la botella y me serví más.
Se me olvidó que la mosca estaba sobre mi servilleta,
así que deje caer la botella sobre la mesa
y plumm,
sin querer aplasté a la mosca,
me sentí muy mal por eso,
alcé la botella
y solo vi una mancha negra sobre mi servilleta;
pensé,
el vino me llevara a la muerte,
así como se llevó a mi vieja amiga la mosca.
Volví a colocar la botella en la mesa
y seguí comiendo esa ensalada.

CLASSE AFFAIRE

Caí borracho,
a penas 2 días de regreso al df y volvieron las cosas a la normalidad...

Hablé con ella
y su hostilidad se hizo evidente,
----------"nada me vincula hacia ti"------ me dijo,
después de 30 minutos de estar pegado a la bocina del teléfono,
colgué,
no quise seguir escuchando su peculiar forma de mandarme al demonio,
toda decencia ella,
sin el menor rencor,
pero no deseaba problemas,
---------"lo más prudente es que no me llames de nuevo"-----------
eso de la prudencia no se me da,
pero me sentí atacado,
colgué,
llore más de lo que debía,
abrí una cerveza más
y caí al piso,
ebrio,
con la idea de "matarme" como James Dean;
a fin de cuentas,
he viajado en clase Affaire por AirFrance,
he visto tocar su piano a Herbie Hancock
y además de todo eso,
he pasado resacas memorables...

LA MUGROSA CORTINA DEL BAÑO

Una mañana,
después de haber desayunado un pedazo de pan y una cerveza,
me metí a la cama de nuevo,
tenía una leve esperanza de que llamaras,
sonó un par de veces el teléfono y revolví las sabanas tratando de buscarlo,
cuando lo encontré ya no tenía caso;
fui a orinar y escuché unos leves toquidos en mi puerta,
hice a un lado la mugrosa cortina del baño y me asomé,
No vi a nadie y ya no se escuchaba nada,
jalé la palanca del retrete,
fui hacia la puerta y la abrí...
Me regañaste porque apestaba a alcohol,
entraste a la casa y por lo menos durante 7 horas estuvimos acostados
observando como algunas descargas eléctricas ocasionaban que una lámpara se prendiera y apagara.

MAHLER / TATTO

NO SOY BUK, PERO ME GUSTA MAHLER
El siseo era incesante,
como el de un viejo acetato;
sonaba mal el CD,
pero era la quinta sinfonía,
además tenía una cerveza,
fría y esperando sobre la mesa;
alguna vez quise ser un escritor
y hacía lo necesario,
hasta llegué a creerlo,
pero pronto caí,
me di cuenta que no soy Buk,
pero aún así,
me gusta Mahler,
la cerveza
y también Celine y Fante;
después de muchos golpes,
me di cuenta de mi vida,
de que no era un escritor;
algún día quise serlo,
lo logré por momentos,
pero ahora solo quiero tomar aspirinas
y sentarme esperando a que la muerte se digne a darme un empujón.

TATTO
Me enamoré,
ella tenía tatuajes en los brazos,
su cabello negro y largo
me recordaba a la última mujer que me había corrido de casa;
saliendo del metro,
me cruzaba la calle,
solo me conformaba con verla;
nunca me atreví a preguntar cuánto cobraba.
De repente desapareció,
caminé varias cuadras y no la encontré,
entré al putero más espantoso del centro,
y nadie con tatuajes;
una tarde,
desesperado y cansado de buscar,
vi un gran tumulto frente a mi casa,
una ambulancia,
fotógrafos,
camilleros;
me acerqué y era ella,
“mi puta”
tirada en el piso,
llena de sangre,
con las piernas destrozadas.

Hubiese pagado lo que fuese,
y no por fornicar,
sino por rozar con mis dedos el contorno de esos tatuajes.

A ALGUNAS MUJERES LES IMPORTA / BERLIN SUBWAY

A ALGUNAS MUJERES LES IMPORTA
Poco les importa,
si tienes un abdomen pronunciado o un cuerpo atlético y vigoroso;
a ellas poco les importa
si tienes un pene fuerte y erecto, o si es pequeño y pierdes la erección;
a ellas poco les importa,
si follas durante una hora,
o si eyaculas sobre sus senos;
a ellas poco les importa,
si les hablas de amor,
o de vegetales cocidos;
a ellas poco les importa,
te abandonan,
te dejan a la deriva en una pequeña selva llena de leones hambrientos;
pero también pueden dejarte con los buitres;
y no les importa,
si regresas a casa bebido
o convertido en cenizas o sal para su almuerzo,
a ellas,
poco les importa,
se sientan a ver tv,
a escuchar la radio,
o duermen mientras tú,
desolado piensas en qué puedes hacer para que le importes.

BERLIN SUBWAY
Soy un extraño,
un infeliz que camina en las solitarias calles de Berlín,
un tipo que se ha quedado sin mujer;
ella mandó mi amor por la cañería,
quizás lo pueda rescatar frente a la
puerta de un local de sexo en vivo
y si no,
que se quede atascado,
recorriendo viejos canales de agua sucia,
aunque sería mejor que un barrendero lo recogiera
y lo echara dentro de un gran bote color naranja.

ME HAN HECHO ESPERAR / MALOS GUIONES

ME HAN HECHO ESPERAR
Siempre he querido esperar en una carroza fúnebre
sentado viendo pasar autos de colores;
pero ellas,
me han hecho esperar en los autobuses,
en andenes del metro,
en aulas escolares llenas de entusiastas académicos;
también varias veces he esperado en el mismo lugar,
salen por un café con la "amiga",
al banco,
a comprar dulces,
y siempre pasa el tiempo y mi trasero pegado a una
silla;
se que hay música o puedo leer algo,
pero la espera
m revuelve el estomago y hace que
toda la rabia que guardo en mis bolsillos,
se estrelle contra su voz tan tranquila y calmada.

MALOS GUIONES
La primera me dejó porque me quería
La segunda porque no;
que debía hacer yo,
mantenerme sobrio y quedarme en medio de las dos,
creo que me engañé con la segunda
y no soporté su -----eres un tipo que no tiene nada-----
de la primera;
las dos son amigas,
y la segunda le decía a la primera que "con trabajos leía mis mails";
y segunda me decía a mí que la primera no sabía de nuestros mails;
a quién debo creerle... a la primera y su te quiero y necesitaba tiempo
o a la segunda y su -----Te necesito hasta para respirar-----,
solo mierdas,
solo engaños,
farsas e imitaciones de malos guiones de películas mexicanas,
y yo,
como el peor actor de todos.

PARAFRASEANDO A FANTE

CREO QUE FANTE ASI RESOLVIA SUS PROBLEMAS
Una noche estaba sentado frente a mi pc
y tenía que tomar algunas decisiones importantes:
dejar a mi mujer y buscar trabajo.
Eran grandes problemas que merecían de toda mi atención,
lo arreglé de una forma muy sencilla,
me masturbé pensando en alguna mujer de las que he visto pasar a mi lado cuando voy por la acera,
limpié el semen que había quedado en mi pene,
me levanté de la cama y me serví un trago de vodka,
apagué las luces,
me quité los calcetines
y me dormí.
Realmente no resolví del todo mis problemas,
seguí con mi mujer,
y no busqué durante 11 meses ningún trabajo.

UN BUEN TRASERO Y 3 MINUTOS

Cuando conocí a Laura,
yo a penas contaba con 18 años,
ella parecía de unos 17;
era alta, con un largo cabello castaño y un buen trasero.
Nunca pude verla desnuda
y no por ella,
sino por mi.
Una noche me dijo:
----estamos solos, tienes 3 minutos, puedes hacer lo que quieras-----
yo en lo único que hice fue abrazarla y decirle,
----me tengo que ir-----
Esa misma noche,
al llegar a mi casa,
recibí una llamada telefónica de ella
-----ya no quiero andar contigo, pierdo mi tiempo -----
colgó y me senté en el sillón a pensar en que es lo que había hecho mal.
Quizás fue por la ocasión en la cual estuvimos todo el día viendo TV,
no es que me guste mucho,
pero a su padre si.
Aquel día creo que dije algún mal comentario sobre un programa de concursos
y era el preferido del padre,
luego pasó la lucha libre
y su la madre de Laura me llevaba palomitas de maíz,
pastel de chocolate,
refresco,
hasta unos tacos dorados colocó en la mesa de centro,
yo me tragué todo;
y no le veía fin a esa tarde.
A partir de esa vez,
su madre me hacía esperar al menos 15 minutos “mientras le llamaba a Laura”,
nunca más me pasaron a la casa
y cada 20 minutos el padre salí a decirnos que ya era tarde,
así era sábado tras sábado,
hasta que llego el día de los 3 minutos.
y no tenía 17,
sino solo 15;
y ahora después de que han pasado 7 años,
Laura tuvo que casarse,
quedó embarazada
y todos viven en aquella casa donde todo el día ven TV.
Parece que sigue teniendo ese buen trasero,
y si me diera otros 3 minutos,
saldría huyendo de nuevo.

UNO DE ESOS QUE NO SE OLVIDAN / EFIMERA

UNO DE ESOS QUE NO SE OLVIDAN
"Ella solo quería "morir",
y la deje por 20 minutos;
el bar estaba más sucio que de costumbre,
el hedor a mierda más impregnado,
pero pedí una de a litro;
un tipo puso música,
otro metía las manos dentro del retrete buscando su dentadura;
no había cambiado desde la primera vez que pedí una cerveza en ese bar;
bebí una más,
y salí.
Ella estaba lista,
quería irse,
yo la dejé
y cuándo menos lo esperaba ella,
me esfumé.
Amanecí en un rincón,
rodeado de botellas vacías de cerveza
y un silencio tranquilizante;
aquel jueves me fui de su vida;
y fue un breve romance,
uno de esos que se olvidan después de un tiro en la sien..."

EFIMERA
Lucía un elegante traje negro,
su mirada tras unos cuadrados lentes no era para mi,
ella,
toda fastuosa probaba su martini
y con un oído "agudo" destrozaba a una soprano,
ella si que cantaba;
guardaba algunos secretos en un cofre plateado,
a veces se tiraba en la alfombra roja
y tareaba una canción;
ninguna de sus miradas,
ningún susurro,
ni una canción era para mi,
era un momento efímero,
uno al que estoy acostumbrado,
pero seguiré teniendo en mi mapa cerebral
la forma tan sobria y tranquila de sentrase sobre el cofre plateado
y tomar su copa de martini,
nunca supe de sus secretos,
ni tampoco si la alfombra roja guardaba algún sonido de ella.

PLOMERO

Ahora despierto,
pero sin la acostumbrada resaca diaria,
eso ya cambió,
lo que no,
es que sigue habiendo un corto en la bomba de agua,
bajo a tratar de arreglar el desperfecto,
pero el switch se bota,
tengo que acarrear agua,
al menos para echarle al retrete;
el que no haya agua o luz
o que el teléfono esté muerto
son sendas estupideces,
pero eso tampoco ha cambiado,
me sigue causando ansiedad,
tal vez debí haber sido un plomero
un plomero de los que dicen:
-----llego en una hora-----
y se aparecen tocando la puerta de tu casa después de dos días;
yo creo que si hubiese sido un plomero
al menos
podría electrocutarme sin ningún problema
o con cierta dignidad.

VECINO EBRIO / ELISA Y SU MAC QUADRA

VECINO EBRIO
Mi vecino estaba ebrio,
peleaba con un tipo gordo de lentes;
mi vecino estaba tirado
y el gordo lo golpeaba,
lo azotaba con patadas en el estómago;
mi vecino le mentaba la madre y no se doblaba;
cuando comenzó a salir sangre de su nariz,
me metí en la pelea.
Mi vecino es borracho,
grita a todas horas
y vomita por los pasillos del edificio,
pero algo me hizo gritar “ya basta”;
el gordo dejo de golpearlo,
abrió la puerta de su Dart,
y se fue.
mi vecino no quiso levantarse,
no podía;
y no hice,
más que dejarlo sobre el pavimento.

ELISA Y SU MAC QUADRA
Elisa tenía una mac quadra,
y unos ojos azules que pocas veces vi tristes;
también subía a mi skateboard e intentaba brincar bardas y hacer cantidad de cosas,
Elisa era cuatro o cinco años menor que yo
pero sabía jugar al billar
y prácticamente había viajado por todo el mundo;
tenía una casa grandísima,
con un espectacular jardín,
pero ella vestía siempre cómoda,
con sus airwalk negros gastados por el skate.
Elisa escribía bien,
y yo estaba tan enamorado de ella,
que no pensaba ni en escribir;
también era buena fotógrafa,
solo tenía 17 y era mejor que yo,
pero aunque ella no me "amaba",
pensaba que yo era mucho mejor que ella,
Elisa tenía 17, una mac quadra
y nunca estuvo triste conmigo;
no se ahora,
en que ciudad Europea viva.

ALGO DE MI VIEJA POESIA

CORO 1
Estas muerta,
debajo de la poesía Jonqui,
frente al tradicional jazz de Monk;
por la bala que Burroughs desnudó.
Estas muerta,
a los pies de Esperanza Villanueva,
en la sangre del morfinomano,
dentro de los Olvidados de Buñuel.
Estas muerta...

CORO 19
Si pudiera decir que algo vale la pena,
sería la muerte de Kerouac debido a la cirrosis,
las noches de 1941 cuando Neal corría hacia el sur,
robaba autos y procreaba hijos por todo california.
Cuando me siento a escribir sobre ti,
es como defecar pedacitos míos;
y además del accidente automovilístico de james Dean,
vale un poco la pena caminar,
una mujer de 24 años sin sostén,
correr a un par de personas de cuartuchos de mala muerte;
¿ alguna vez has estado en un hotel barato?
¿has sentido picazón en todo el cuerpo?
¿ha visto como caminan cinco chinches sobre las sábanas blancas?
¿alguna vez te has quedado borracha vomitando cerca de una caseta telefónica?
¿alguna vez has leído un poema mío que valga la pena?

OLVIDENLO YA...

Rocio me asegura con cierta soltura que mi vida es aburrida, que mis detractores (aquellos que odian como escribo y ni siquiera me conocen) y enemistades son mejores que yo. La conocí porque muy entusiasmada buscó información sobre JB y con un mail en el que me contaba que había buscado "mi libro" por todas partes, quería conocerme. Sucedió que la olvidé, en esos meses conducía hasta Naucalpan para ver los últimos días de mi abuela; además, había una sombría presencía de Lorena que en ciertas ocasiones se burlaba de mí bombardéandome con mensajes al móvil  y cuándo estaba triste me buscaba para supuestamente "arreglar algo"; así que lo que menos quería era toparme con alguien por las calles.
 
En casa ya no había tinto cruz blanca, es barato, lo hago para preparar "vino de frutas", salí con una vieja y amarillenta bolsa de mandado y al caminar dos cuadras escuché ----- ¡Juan beat!-------. Rocio me gritaba, parecía gustosa de verme; yo fruncí la boca y levanté la mano. Rocio se acercó y con ese ánimo desbordante intentó comenzar una plática  --------Veo que no funcionó tu amorío con Daniela--------. ------Luego te veo----- le contesté. Caminé con rumbo a la vinatería mientras Rocio gritaba  ------Eres un asco, ni siquiera escribes bien, solo recibo basura por el mail... Que bueno que te dejó "tu niña genio"... tu vida es una mierda...----------. Escuché más insultos, pero cada vez estaba yo más lejos; me sentí aliviado dentro de la tienda, compré 2 garrafas de cruz blanca y medio kg de queso parmesano.
 
Se que a pocos les caígo bien, que no les gusta cómo escribo, que he tenido mucha suerte en ciertos momentos, pero me fastidia la gente animosa que pretenden lograr todo, incluso entablar una conversación con un borrachín como yo. Por cierto, no entiendo esas reminicencias de gente a la que no le soy grato, esta bien, leí en bellas artes pero eso que, olvidenlo ya. 

"...Me gustaría ver a Juan Beat que trabaja atrás de mi casa en la revista Generación y felicitarlo por haber leído junto a Lawrence Ferlinghetti y otros conocidos autores mexicanos en onda beat, en el Palacio de Bellas Artes e ir a la escuela a hablar con el coordinador de la carrera, lavar un poco de ropa, quizá echarme a leer alguna nouveau roman. Pensar que en estos días Juan Beat, que ha de tener unos 25 años, está siendo odiado-envidiado y todo lo demás por una generación de escritores que se inspiran demasiado en los beats y en attachments como Bukowski, al que en verdad no le hallo relación a la generación, principalmente porque me cuesta trabajo relacionar la búsqueda de la experiencia trascendental con el simple hecho de estar toda la vida ebrio, del mismo modo que tampoco encuentro del todo coherente el hecho de que pueda haber beats como los de ayer que sigan teniendo el mismo valor que los de ayer, y creo que Laurie Anderson es un ejemplo vivo de esto, que por lo demás, pese a lo experimental que sea también representa el establishment en lo que hace (pese que a colaboró con Burroughs en asuntos que no iban por la nostalgia beat o por el tomemos hasta coger y cagar). Pero bueno, ya está por amanecer... Rapture tastes so sweet.
 
Posted by ilich at 06:04 AM |   http://delete.tv/blog/archivo/2002_12.html

ALGO ROTO...

Casi siempre no tengo "con quien salir", parte de mi vida la he pasado encerrado y no con "la novia" o el "trabajo", así que a falta de una buena chica que beba conmigo me dispuse a disfrutar de una botellita de danzka y mucha agua quina. En tv parecía no haber nada, pero fue una sesión espectacular de gran cine mexicano, primero "El león de la sierra" con Andrés García JR y una heroína de no tan mal ver, esa blusa ajustada le quedaba bien a la que interpretaba a la hija del peor enemigo de "García Jr", ja, un enredo amoroso y mucha violencia (ahorcados, unos militares corruptos, etc), aunque al final pues ganan los "buenos", eso ya no me gustó. Seguí con mi tónica bebida hasta que me dio nostalgia ver esas patrullas ochenteras y a esos "judiciales" con su grand marquis y torreta prendida, fue cuando apareció el gran Valentín Trujillo en su papel de rudo, desinhibido y hasta gracioso comandante de la "polecía"; y a su modo arregló el problema, se puso una especie de armadura medieval y entró al rescate de unos rehenes... ja, impresionante fue la actuación de Valentín Trujillo, que decidí acomodarme y disfrutar de la cinta. Pasa de todo, desde su actitud machista con una "buena" comandante de la judicial (esta "actriz" estaba menos voluptuosa que la de la primera película que vi, pero no estaba mal) hasta la empatía con unos delincuentes (testigos protegidos) que tiene que trasladar a Sinaloa para un juicio contra un malvadote narco; el Valentín hace de todo, aunque al final sus esfuerzos son inútiles, ya que los testigos protegidos son asesinados y esta vez, gana la mafia. Qué coraje, tanto que hizo el Trujillo para nada, "pero así realmente es la justicia", no la hay.

Hablé con Karla después, es una muchachita veinte añera que trae su pearcing en su bello rostro y que escucha a banditas hard coreras de hueva, yo muy emocionado le comencé a contar la movie a "Sangre y Fuego", ella me tundió con un -----estás bebiendo----, se molestó y me ahorró la pena de decirle que prefería quedarme en casa jugando Zelda que ir a verla. Ja, ella me dijo que si bien lleva una vida desenfrenada, la mía no tiene sentido; es una muchachita bonita, claro no tan voluptuosa como las heroína de las películas de hoy, pero quizás a los 25 sea tan temeraria como esos personajes. Karla siguió con su choro, con Ayesha, con esto, con que odia mi afición al porno, con que soy guarro y un "puto cursi que ahora hace poemas para alguien que no me quiere" y bla, bla, bla. Colgué mejor, y quizás perdí un buen culo que en unos años me gustaría, pero no cambiaría el "recuerdo de Ayesha", mis poemas cursis, mi porno, mis películas del canal 9 por una preciosa damita de cabello largo, escotes pronunciados y un horrible gusto por el hard core.

Lo mejor de hoy fue el vodka tonic, "mi reencuentro con el cine nacional" y las mascaras de "Mil máscaras" y "Rey misterio Jr" que mi madre me trajo después de su visita a la arena coliseo para ver a los luchadorsillos mediocres, ja, si esos que se parecen a mi, panzones y con "algo roto"

PRESENTACION DEL Nº 12 DE LOS AVENGERS FANZINE

Presentación del nuevo número de los avengers fanzine.

#12 Soy Muy Sexy.

La sofisticación lo es todo, por eso Luis de Alba es nuestro cuate

Soy muy sexy y mi perro es mi fan cantaba Memo Ríos, soy tan sexy tan galante, me gusta el riqui ran. Los avengers fanzine regresan con una nueva entrega, cargada de todo eso q los hizó famosos y los mantiene en la memoria de muchos, la alegría, la broma socarrona, el poema abigarrado pero lleno de sentimientos profundos, la galantería y la aventura que las seduce a ellas, el texto fácil pero cotorrón, la literatura souvenir y la expresión fotográfica q esta de mírame y no me toques. Esta presentación será muy emotiva puesto que será la primera lectura-presentación-performance-standupcomedy–capulinazo, que realizan después de casi 2 años (aunque siendo estrictos será la segunda porque haremos una presentación para los cuates poblanos); mismos que los integrantes de dicha asociación artística se tomaron para vivir sus ajetreadas vidas a un ritmo sin ton ni son. no soy feo, ni soy leo, me mira una mujer y me meneo, palabras de un profundo conocedor de la naturaleza humana.

Quiénes son los avengers?
Los avengers surgió como un fanzine literario, de eso, hace aproximadamente unos 2 años y medio, quizá 3. Textos cuya influencia de la literatura Beat, el splatter punk y el realismo sucio, eran notorios; poesía, relatos cortos, fueron los primeros trabajos en los cuales los editores fundadores, Juan Beat, Astroman-X y Ajuscoman, dejaban entrever sus ganas de hacer buena literatura basura. Las influencias no se limitaban únicamente a la literatura, la estética del cine de luchadores, la música surf-garage y el jazz también permeraron el perfil del fanzine; poco a poco los trabajos no sólo se limitaron al terreno de las letras, sino que se extendieron a la fotografía y posteriormente al cine. Así lo avengers se constituyeron en un grupo bastante creativo, que producía su revista, en las cuales no solo proponía un tipo de literatura sino incluso una estética propias. 11 números de la revista, diferentes sesiones fotográficas, una antología electrónica, un zine en la web, un cortometraje (los avengers vs el refrigerador zombie mutante asesino de 120 volts), participaciones en diferentes festivales dando lecturas/performance, en las cuales se demostró su gran talento provocador; dejan constancia de la labor creativa del grupo. Durante un periodo de algo así como un año y medio, se detuvieron las actividades del grupo, ahora se ha retomado nuevamente; la edición del número 12 así deja constancia, y para presentarlo se armarán diversas fiestas en las cuales se darán lectura a diversos textos representativos del zine, se regresará al formato lectura/performance que ha caracterizado a los avengers. Así mismo, mostraremos un dvd q recopila algunas de nuestras lecturas en diversos festivales y el cortometraje.

Los avengers, uno de los fanzines de mayor impacto en la ciudad de México, han ganado reconocimiento y muchos elogios por su visión provocadora e incendiaria, por superar el ser simplemente un fanzine y consolidarse en todo un colectivo con diversos productos creativos.

En el galerón este 29 de abril, los avengers presentan el número 12 de su fanzine, titulado “soy muy sexy”. Habrá una lectura/performance por Juan Beat y Astroman-X, así como de invitados sorpresa y gorrones que nos acompañen. Se presentará el dvd recopilatorio de diversas lecturas y el cortometraje producción de los avengers; mismo que se habrá de proyectar. Todo esto, para finalizar con una bonita fiesta que habrá de ser musicalizada por el afamado pinchadiscos no quiero fiesta (con un set kischosón pero sabrosón) y Don Cetáceo (pinchadiscos novel, que cuenta con una gran colección de discos te llevaran por los bastos terrenos del lounge y el cha cha cha).

“La sofisticación lo es todo, por eso Luis de Alba es nuestro cuate”
21:00hrs Reventón y presentación del nuevo fanzine y CD interactivo Música a cargo de DJ no quiero fiesta y Don Cetáceo
Donativo- $30 incluye la revista

Espacio el Galerón, Zarco 32 int. 1 Col. Guerrero, DF. (detrás del metro Hidalgo)

BUKOWSKI... TENEMOS UN PROBLEMA

RONNIE I.M.R

http://lavadoraasesina.blogspot.com/

Body: Le habían hecho una mala jugada, tal vez era la puta suerte de no ser tan rockstar y pendejito de círculos literarios. De alguna manera todo era un juego, Bukowski, no respondía el teléfono. Juan sabía que estaba muerto, pero quería que ese bastardo despertara del tumba y le hablara por teléfono. Ese día estaba destrozado, el puto jurado de un pinche premio literario macuarro le había metido una patada por el trasero. Su compañero Ivan le había dicho que los premio literarios y la parafernalia del mismo no servia para un carajo, pero no se daban cuenta que los dos eran muy malos escritores, solo servían para beber toda la noche e intentar que Bukowski respondiera. Bukowski era un viejo huraño y medio mamon, pero ahora yacía muerto entre la tumba hiperespacial y eterea de Lovercraft, Philip K. Dicky del Kerouac. Tal vez por ahí tambien estaba el infeliz de Julio Jaramillo y los riñones de algún otro alcohólico.
Juan observo el texto que mando a concursar y empezaba así:

GINSBERG KISS...

Dejo de leer y coloco su mirada hacia el teléfono, tenia la tentación de que hablar a un numero y esperar que Bukowski le contestara.

-¿Bueno? Charl.. es Bukowski? –dijo Juan con la corcho lata del caguama en la boca.
-Me dicen el Charly, pero si conozco a ese tipo ¿por qué?
-Necesito hablar con Bukowski.
-¿Si? A mi me ocurre algo parecido, A veces sueño el habla con él.
-¿Como te llamas?
-Juan Carlos, pero me dicen el Charly o el spike lee, dicen que me parezco.
-¿Conoces a Bukowski?
-Si, no soy gay pero a veces tengo sueños eróticos con él. ¿como te llamas?
-Juan... Juan Beat.
-Somos tocayos, yo soy director de cine independiente ¿tú?
-Escritor, soy escritor naco y corriente.
-Yo soy director naco y corriente y Bukowski no responde mis llamadas.
-A mi no me responde, ahora lo necesito mas que nunca, he perdido la fe en todo, en mis escritos, en las mujeres y los pinches literatos putos. Ojala y se los coja un caballo.
-¿Tienes fax?
-Sí
-Mándame algo tuyo –Juan Colgo el telefono y coloco el texto en el fax.

Después de un rato el charly lo empezó a leer y el texto empezaba así:

GINSBERG KISSING KEROUAC

JUAN BEAT

En la época de los 40, la situación de la poesía norteamericana estaba dominada por los discípulos de Eliot, conocidos como los “Nuevos Críticos” , los cuales sostenían la tesis de una poesía formalista, simbólica y tradicional. Sin embargo...

El Charly dejo de leer y trato de buscar el nombre de Juan Beat por Internet, ahora se había enamorado de otra persona. Nunca mas pensó en Bukowski ni en la novela de Pulp.

YO PREFIERO UN PUÑAL...

But if you stay
I'll make you a night
Like no night has been
Or will be again
I'll sail on your smile
I'll glide on your touch
I'll talk to your eyes
That I love so much...     Emiliana Torrini ---- If you go away
 
El jukebox lo atiborré de Julio Jaramillo, me lo merecía, 10 minutos de neza hasta garibaldi, valía la pena un buen cd; mis llantas rechinaban como nunca, esa parte del distribuidor de sepa su madre está chida, me creí Bourdais y aunque no tengo un gran auto, dio los 180 en recta, las curvas las tomaba en 120 por eso era un rechinido espantoso, pero llegué bien a Garibaldi, me metí en un lugar y atasqué de Julio Jaramillo esa madre de la rockola. La putas querían un cigarro y yo no fumo ni los de "chocolate", así que las gordas se fueron a la chingada y yo seguí bebiendo. Por la tarde, mi padre y yo encontramos un lugar  llamado "cervecería Kluster", la de barril a 14 pesos el tarro, y la pacífico 12, que gran lugar, un buen jukebox bien dotado, una buena botana  y un poco depresivo. Desde mañana será mi lugar de las tardes en la que me aborrezco. Las 3 am y no me abrieron en la pensión, casi tiro la puerta y nada, dejé el auto frente al edificio, tengo una mierda paranoia que me hace subir a la azotea y fijarme que no se lleven mi auto, por fortuna, mi padre está dormido, eso ha sido bueno, no quería más regaños como en las últimas semanas; leí el post del Ronnie y le dije por msn -----estás escribiendo muy bien, ese puto maestro de redación y literatura te ha servido------, fue un sarcasmo...  Me dijo que escuchaba cumbias, y yo, que el Maese del cante Gore sonaba desde hace horas en mi cabeza, leí de nuevo el post del Ronnie y me sentí tan mal que me preparé otro j. walker con hielo y agua. 
 
 Las cosas talvez asi terminan, una sonrisa a fuerzas y unos labios empapados de lagrimas, talvez el robot Roy de blade runner tenia razon, todo los recuerdos se pierden com lagrimas en la lluvia.

Las películas gore no son gore cuando tu estomago esta mal y tus pulmones te piden a gritos un poco de aire fresco.

Cuando los labios empapados de lagrimas ya no estan.

Las cosas cuando terminan, no termian en depresión, estas tan jodido que la depresión no te hace efecto y cuando las lagrimas no pueden fluir, no porque no quieras si no porque todo esta mal.

Tambien cuando todo termina, tu libido sexual desaparece y la botella de alcohol aparece llena el dia anterior.

Talves cuando estoy mas triste ese dia no puedo beber como el sabado en que todo desaparecio.
Y la imagen de dormir juntos frente a un spot de comida rapida no te alumbre en esa calida noche de verano que siempre esperaste.
Posted by: Ronnie / 1:59 AM
 
El Ivan con todo y sus paranoias terminó con Rocio; el Ronnie me decía que estaba tan jodido por su pérdida que "no sentía nada", ni el mezcalito barato que compró en la tienda de la esquina, ni a Rocio diciéndole adios, fue tan duro que , pasmado solo se puso a escribir...  Tan de madrugada y sigo con canciones "gore", me he puesto los audifonos para no hacer tanto ruído, el tintineo de las botellas ya es bastante junto con los lloriqueos míos. El auto está abajo, iré, me pondré mis mamones guantes con los que corro en lo goKarts y unos lentes negros de esos de mosca y me perderé a toda velocidad. Me importa una mierda que algunos no crean que manejo rápido y que bebo Royal Porto Rubí, quedó un poco del viernes pasado, así que lo pongo en la mochila junto con 2 caguamas muy frías, no se a dónde llegaré, pero Emiliana Torrini y su IF YOU GO AWAY están lejos... "Yo prefiero un puñal, a la duda de tu amor..." canta Jaramillo,  mierda, es cierto, voy a buscar uno.

¿UNA PERDIDA MAS?

Hoy por la mañana me quitaron el yeso, después de dos meses cargando el recuerdo de aquel 28 de enero, ya deseaba sentir mi brazo libre; pensé seria fácil un moviento del brazo y lo único que conseguí fue un horroroso dolor, solo me dieron mareos y me desmayé. Fue curioso "ver un círculo" negro y muchos rostros conocidos, cuendo tomé conciencia, el doctor y mi madre me detenían, fue una leve convulsión y hasta que me dieron a oler alcohol "desperté", fue espantoso ese dolor, y la sensación de nausea que nunca había tenido. Ja, eso no es todo, me faltán 4 meses de rehabilitación física, hasta hoy, no me daba cuenta realmente de lo grave de mi lesión, pero ya con estos dolores que de verdad nublan la vista, me retracto de la tontería que pensaba acerca de que el dolor emocional de una pérdida era más duro que cualquer esofagitis o mano destrozada. Afortunadamente cuando Ayesha un jueves por la noche me dijo que su ex novio "era el amor de su vida", yo no esperé ya mucho de ella, pensé podía salir de trabajo e ir a verme al hospital, pero no, ¡mucho trabajo que tenía!, lo "chistoso" está digna, bahh!!!! Ya no quiero saber del dolor físico, ya no esa sensación de mareo y nauseas; una pérdida más (como la de Ayesha) que putas importa después de este día literalmente vomitivo.